И был вечер...
Решил черкнуть пару строк.
Вчера опять ехал в маршрутке. Водитель включил музыку. Звучала песня, лет десять назад невероятно модная в Израиле. Это иврит.
Простенькие слова о любви. Водитель подпевал во всё горло. Горло было лужёным. При этом он, что было сил, отбивал ритм по рулю пустой пластиковой бутылкой из-под кока-колы. Один из пассажиров — симпатичный молодой парень — прикрыв от счастья глаза, тоже пел. Только молча. Было почему-то так славно...
Потом я пересел в автобус. Водителем оказалась симпатичная женщина средних лет. Женщины здесь, если не ошибаюсь, не водят только танки. Боевыми самолётами управляют. Это точно.
Водительница автобуса почему-то не знала, как правильно выехать на шоссе, ведущее к Иерусалиму. Спрашивала у пассажиров. Ей улыбались, чуть недоверчиво подсказывали. В Иерусалим я приехал поздно.
В тёмном проулке около центральной автобусной станции сидел ночной нищий. Я вижу его много лет. Он сидит только ночью в самой густой тьме. Под большим деревом, там совсем черно. Нищий трясёт железным стаканчиком с монетками. При этом он закрывает лицо ладонью и втягивает голову в плечи. Это старик, ему, наверное, семьдесят лет. Когда около него замедляют шаги, он прекращает трясти свой стакан. Ещё глубже втягивает голову. С трудом удаётся просунуть монетку между его ладонью и краешком ёмкости для милостыни. Старик бормочет какие-то малоразборчивые слова. Стаканчик снова гремит деньгой.
Я вошёл в дом. Было холодно и хорошо. Я закрыл забытое окно и подумал: а странно мы живём... Включил отопление. Сделал кофе. А потом наступило сейчас.
Поделиться в социальных сетях
No related posts.
Спасибо за песню, очень красивая мелодия!
( слова почти все поняла *)))
А насчет старика...
с годами все больше и больше начинаешь думать о старости, даже когда не хочешь думать, само приходит и ... наступает страх...хотя , прекрасно понимаю. что чувство это бесполезное!
Не думайте, Айко, старость — славная штука.
Здравствуйте, Михаил.
После 21 часа всегда приходит сообщение на почту о новой записи в Стихофиле.
Ловлю себя на мысли, что это уже стало, как бабушкина сказка на ночь. Её ожидаешь и не знаешь о чём расскажут. Это тоже успокаивает. На душе хорошо.
Красивая песня.
Совсем не знакома с такой музыкой Израиля. Не приходилось слышать.
Сегодня День компьютерщика. Поздравляю!
Многие осуждают праздник влюблённых, потому что он католический. Если отбросить начало, его стоило всё равно придумать. Какая разница, где он появился? В любом случае, поздравляю и с этим праздником.
Поют ли ваши стихи?
Кто-нибудь написал музыку на стихи «О любви?»
Да, странный праздник.Это день того, кто ещё не любит, но в дороге.
Вроде дня студента.
Стишки мои поют. И это печально, как правило. Я не уверен, что им нужна ещё одна мелодия.
А поздравлять меня с днём компьютерщика — всё равно, что с днём сталевара.
Я жуткиий чайник очень слабый пользователь. Боюсь, что этого уже не изменить.
...кстати, вероятнее всего, посты будут появляться реже — не каждый день. Во всяком случае, я постараюсь.
Спасибо Вам.
Приветствую Вас, любезный стихофил! Ваши стихи не нуждаются не только в дополнительной мелодии, но и в декламации. Эта лишняя шелуха только мешает индивидуальному восприятию тончайших внутренних оттенков каждой строки. Моё почтение.
Здравствуйте.
Есть в этом много правды.
Я думаю, этот праздник не только тех, кто в дороге. Это праздник всех. Все в своей жизни так или иначе испытали это чувство. И даже если оно осталось позади — оно не исчезает никуда, как не исчезает никуда ничто. Оно остается где-то в маленьком уголке нашего сердца и напоминает о себе, когда мы слушаем вот такие красивые песни ))
Добрый день! Я заметила за собой одну странную вещь (?) Раньше я не особо расстраивалась от отсутствия большого количества знакомых и друзей. Все бегом , все некогда. Мне и сейчас времени не хватает, да и одиночество не страшит. Мне всегда не хватало интересных неспешных разговоров о вечном и сиюминутном, о простом и сложном. Мне кажется, когда я стану старенькой, то буду просто так затрагивать разговорами проходящих людей, а может буду сидеть на лавочке, играть на гитаре и петь свои песенки. Просто так. Не боюсь выглядеть странной или не такой как все. Хотя — что такое все?
Прочёл книгу. Нашёл подтверждение многим своим мыслям, если не всем. Написание стихов для себя является неким способом правки кармы, самолечением. Процесс творчества — таблетка, стихотворение — таблетка уже побывавшая в желудке, разделенная, переваренная желудочным соком (подсознанием) на поступившие в кровь нужные элементы и шлак на выброс) Возможно кому-то интересно копаться в шлаке, мне не интересно, поэтому отправляю стихи в архив. Подлеченное тело снова кушает таблетку (хорошо кушает)) и т.д. Прозой тоже можно лечится (но очень долог процесс приготовления всех этих отваров и примочек, поэтому из-за лени пользуюсь концентрированными таблетированными средствами))))
Читаю здесь всё, но почему-то именно эту картинку — в маршрутке — увидела так ясно, что захотелось отметиться и поприветствовать Автора:)
Привет, Автор!
Привет, Дина.
Рад тебе.